... palabras...

"Cómo era mi voz, antes de conjugar mi nombre en el presente histórico de sueños; cómo eran mis ojos antes de dibujar tu nombre en mis pupilas; cómo era mi boca, antes de que tus sueños bailasen en el interior de mis palabras; cómo eran mis manos antes de tus lágrimas nadasen gráciles entre las riberas dulces de mis dedos; cómo eran mis ojos, antes de que tu proyecto de amor, encendiera el foco iluminado para beber el objetivo siempre niño, siempre recién nacido de un amor que comenzaba a nacer a pesar de mi ceguera; cómo eran las noches, desérticas ancianas bocanadas de soledad que alimentaban de miedo las horas en que esa soledad era la única invitada; cómo soy yo, acaso un proceso del hoy que ansiamos dibujar, partiendo de un mañana elaborado con demora; acaso el boceto imperfecto de una sonrisa cuya ausencia derramó el ayer que me persigue, cual amante obsesivo que no quisiera abandonar el objeto de un amor enfermo, de un amor egoísta... de un amor, al fin y al cabo... "

(Algún mes de un invierno de finales del siglo XX)